Ejecutados

En diciembre visité a la tía de mi mujer en Cochabamba y realmente fue un trip. No sé si fue la cerveza o qué, pero de repente me encontré en medio de un debate acerca de las ejecuciones de hombres. Y no, no tenía que ver con el paredón ni nada parecido, sino más bien con el amor. Me explico: el primo Jota, hijo de la tía famosa, es un picaflor que anda de mina en mina. La última adquisición es una chica de unos treintipico, y él tiene 26. La mujer, al ver que el primo no daba señales de querer nada serio, lo presionó para un compromiso más fuerte: léase casorio. Y ahí es donde entra la ejecución. 'Si a los equis meses ella no lo puede ejecutar, tiene que pasar al siguiente porque no hay tiempo que perder para una mujer de su edad.' No sabía si reirme, llorar o qué. La palabra tiene su poder. Y de buenas a primeras -yo, hombre casado- me empecé a sentir mal. El terno de mi boda pasó a ser un uniforme de preso. Me hermané de alguna extraña manera con Sean Penn en 'Dead man walking'. El cura se me entoja un verdugo. Y mis familiares en la primera fila del death row. Ejecutado. Fui ejecutado. Y ahora soy nada más que el recuerdo del que fui, porque ya no soy. Fui. Ejecutado. Soy il morto qui parla.